那袋钱晓萌没有动。
她把它装进一个旧信封里，压在枕头底下。
第二天她拿下去还给浩浩，浩浩不要，把钱塞回她手里，扭头就跑回屋了。
她把信封又放回枕头底下，一个礼拜没动。
她开始上班了。
小区门口那家超市，理货，一天一百二，日结。
早上八点到下午四点，把货架上的东西摆齐、把临期的挑出来、把货从后仓搬到前面，中间搬两趟货。
她第一天回来的时候两只脚都是肿的，坐在客厅里打了一盆热水泡着，脚背上磨出了两块红印。
“累不累。”周素芬问她。
“累。”晓萌说，“不过这个钱干净。”
“那可不。”周素芬在厨房里接了一句，“一百二，人家给你了，你也出了力气，谁也不欠谁。”
晓萌把这句话在嘴里念了一遍，笑了。那天晚上她把一百二十块钱摊在饭桌上数了两次。
浩浩这几天跟以前不一样了。
他以前放学回来，书包一扔就钻回自己屋打游戏，饭得他妈喊三遍才出来。
这几天他放学回来先在客厅坐着，作业本摊开写；晓萌下班进门，他才把本子一合，回自己屋去。
饭桌上他一趟一趟地瞟晓萌那边，菜都被他妈的筷子敲过两回。
有天晚上他问周素芬：“妈，晓萌姐是不是要搬走？”
“搬哪儿去。”
“她不是说找不着活吗。”
“找着了。”周素芬说，“你少打听人家的事，吃你的饭。”
浩浩把碗端起来，喝了两口汤，没再说话。
（一个十三岁的孩子，问他妈一个十八岁的姑娘要不要走。他自己都不知道他问的是什么。）
礼拜三下午。
那天晓萌四点下班，上楼开门，门缝里掉出来一张纸。她捡起来。
纸是从作业本上撕下来的，边上带着毛刺，还印着上一页的横线。铅笔写的，中间有一处被橡皮擦过，擦不干净，又涂成了一个黑疙瘩：
晓萌姐姐：
你别走。
我今年十三、上初一。等我上完高中，十八岁，我就长大了。
我长大了娶你。
后面那一行挤在纸的边上，字比前面小，像是想起来了才补的：
我给你留钱了你别嫌少。
最后落款那两个字写得很大：
浩浩。
晓萌在楼道里站了一会儿，把那张纸对折了两次，捏在手里下楼，敲了我603的门。
她进来的时候我正坐在沙发上看手机。她把那张纸放在茶几上，往我这边推了推。
“哥，”她说，“你看这个。”
我拿起来看了一遍，又看了一遍。
“下午从门缝底下捡的。”她说，“我不知道该怎么办。”
我把那张纸重新折起来，起身进了卧室，拉开床头柜上那个抽屉，放在最底下那层——那儿还压着她自己写的那张欠条。
抽屉关上，我出来坐回沙发上。
“坐下说。”我笑了笑。
她坐下了，两只手放在膝盖上，坐得很正。
“这个年纪的男孩子，”我说，“喜欢一个人，他自己都说不清是喜欢还是什么。他把钱给你，是想让你留下；他写下这句话，是以为一句话就能留住人。”
“我知道他不懂事。”
“他知道他不懂事，他就不会写了。”我说，“这个年纪的孩子，心里想的跟嘴上说的差着一层。你现在要是躲着他，他就当你当了真，往后一年半载他都出不来。你要是笑话他，他这辈子都记得这一下。”
晓萌抬头看我。
“那我怎么办。”
“照常。”我说，“他跟你说话你就答，让你拿东西你就拿，吃饭还是坐一张桌子。他要是再跟你说这种话，你就跟他说一句：你先把书念好。多的一个字别说，别说等你长大，也别说你还小。这两句都是给他留念想。”
她想了想，点头。
“他会不会觉得我答应了。”
“不会。”我说，“十三岁的孩子，明天老师留两页卷子，他就全忘了。”
她笑了一下，笑到一半眼睛红了。
“哥，”她说，“你是不是觉得挺好笑的。”
“不好笑。”我说，“你什么事都没做错，你也没招他。他喜欢你，那是他自己的事。你要是因为这件事想搬走，那就更没意思了。”
她低着头，两只手在膝盖上搓了搓。
“你上回没去城东那个地方。”我说，“这事我记着。”
她愣住了，抬眼看我。
“缺钱跟我说一声。”我说，“你一个月就那点钱，别饿出毛病来。”
屋里安静了一会儿。她坐在那儿，眼泪掉在膝盖上，掉了两三滴，她拿手背抹了。她站起来的时候把那句话又说了一遍，好像是我记岔了：
“你先把书念好。”
“对。”
她回602去的时候脚步很轻。
那天晚上快十一点，我出门扔垃圾，回来的时候看见鞋柜上压着东西。
一张一百的，一张二十的，用一根橡皮筋捆着，底下压着一张超市的小票，背面用圆珠笔写了一行字：
哥，第一天的钱，先还你一百二。
苏晓萌。
我把橡皮筋解开，数了一遍，一百二整。我站着看了几秒钟，把钱重新捆好，放回鞋柜上，压回了那张小票。
我没有收。
